Kapitel 9 Die Verabschiedung
Wochen und Monate waren vergangen, seit die Kinder auf die Reise gegangen waren, und die Stunde der Trennung war nahe. Licht war in letzter Zeit sehr traurig gewesen; sie hatte die Tage in Trauer gezählt, ohne ein Wort zu den Tieren und Dingen zu sagen, die keine Ahnung von dem Unglück hatten, das ihnen drohte.
An dem Tag, an dem wir sie zum letzten Mal sehen, waren sie alle draußen in den Gärten des Tempels. Licht beobachtete sie von einer Marmorterrasse aus, während Tyltyl und Mytyl an ihrer Seite schliefen. In den vergangenen zwölf Monaten war viel geschehen; aber das Leben der Tiere und Dinge, die keine Intelligenz hatten, die sie leitete, hatte keine Fortschritte gemacht, im Gegenteil.
Brot hatte so viel gegessen, dass er nicht mehr laufen konnte: Milch, hingebungsvoll wie immer, schleppte ihn in einem Badestuhl mit sich. Feuer hatte sich, wegen seines boshaften Temperaments, mit allen zerstritten und war infolgedessen sehr einsam und unglücklich geworden. Wasser, die keinen eigenen Willen hatte, gab schließlich Zuckers süßem Flehen nach: Sie waren nun verheiratet, und Zucker bot einen herzzerreißenden Anblick. Der arme Kerl war nur noch ein Schatten seiner selbst, schrumpfte von Tag zu Tag und war einfältiger als je zuvor, während Wasser durch die Heirat ihren wichtigsten Reiz, ihre Einfachheit, verloren hatte. Die Katze war die Lügnerin geblieben, die sie immer war, und unser lieber Freund Tylô hatte seinen Hass auf sie nie überwinden können.
»Die armen Dinger«, dachte Licht seufzend. »Sie haben nicht viel gewonnen, indem sie die Vorteile des Lebens erhalten haben! Sie sind gereist und haben nichts von all den Wundern gesehen, die sie in meinem friedlichen Tempel umgeben haben; sie haben sich entweder untereinander gestritten oder sich überfressen, bis sie krank wurden. Sie waren zu töricht, um ihr Glück zu genießen, und sie werden es erst erkennen, wenn sie es zu verlieren drohen.«
In diesem Moment ließ sich eine hübsche Taube mit silbernen Flügeln auf ihren Knien nieder. Sie trug ein smaragdgrünes Halsband um den Hals, an dessen Verschluss ein Zettel befestigt war. Die Taube war der Bote der Fee Bérylune. Licht öffnete den Brief und las diese wenigen Worte:
»Denke daran, dass das Jahr zu Ende ist.«
Dann stand Licht auf, schwenkte ihren Zauberstab und alles verschwand aus dem Blickfeld.
Wenige Sekunden später versammelte sich die ganze Gesellschaft vor einer hohen Mauer mit einer kleinen Tür. Die ersten Strahlen der Morgendämmerung vergoldeten die Baumkronen. Tyltyl und Mytyl, die Licht liebevoll mit ihren Armen stützte, wachten auf, rieben sich die Augen und sahen sich erstaunt um.
»Was?«, sagte Licht zu Tyltyl. »Kennst du nicht diese Wand und diese kleine Tür?«
Der schläfrige Junge schüttelte den Kopf: Er erinnerte sich an nichts. Dann half Licht seinem Gedächtnis auf die Sprünge:
»Die Mauer«, sagte sie, »umgibt ein Haus, das wir eines Abends, heute vor einem Jahr, verlassen haben.«
»Vor einem Jahr?« Und Tyltyl klatschte vergnügt in die Hände und rannte zur Tür. »Wir müssen in Mamas Nähe sein! Ich will sie sofort küssen, sofort, sofort!«
Aber Licht hielt ihn zurück. Es war noch zu früh, sagte sie: Mama und Papa schliefen noch, und er durfte sie nicht mit einem Schreck wecken.
»Außerdem«, fügte sie hinzu, »geht die Tür erst auf, wenn die Stunde geschlagen hat.«
»Welche Stunde?«, fragte der Junge.
»Die Stunde der Trennung«, antwortete Licht traurig.
»Was!«, sagte Tyltyl bekümmert. »Verlässt du uns?«
»Ich muss«, sagte Licht. »Das Jahr ist vorbei. Die Fee wird zurückkommen und dich um den Blauen Vogel bitten.«
»Aber ich habe den Blauen Vogel nicht!«, rief Tyltyl. »Der aus dem Land der Erinnerung ist ganz schwarz geworden, der aus der Zukunft ist weggeflogen, die von Nacht waren tot, die auf dem Friedhof waren nicht blau und den im Wald konnte ich nicht fangen! Wird die Fee böse sein? Was wird sie sagen?«
»Mach dir keine Sorgen, mein Lieber«, sagte Licht. »Du hast dein Bestes getan. Und auch wenn du den Blauen Vogel nicht gefunden hast, so hast du es doch verdient, weil du guten Willen, Mut und Tapferkeit bewiesen hast.«
Lichts Gesicht strahlte vor Glück, als sie diese Worte sprach, denn sie wusste, dass es verdient zu haben den Blauen Vogel zu finden, dasselbe war wie ihn zu finden; aber das durfte sie nicht sagen, denn es war ein schönes Geheimnis, das Tyltyl für sich selbst lösen musste. Sie wandte sich an die Tiere und Dinge, die weinend in einer Ecke standen, und sagte ihnen, sie sollten kommen und die Kinder küssen.
Brot stellte den Käfig sofort zu Tyltyls Füßen ab und begann eine Rede zu halten:
»Im Namen aller bitte ich um Erlaubnis.«
»Meine sollst du nicht haben!«, rief Feuer.
»Ruhe!«, rief Wasser.
»Wir haben immer noch unsere eigenen Zungen!«, brüllte Feuer.
»Ja! Ja!«, schrie Zucker, der, wissend, dass sein Ende nahte, Wasser weiter küsste und vor den Augen der anderen schmolz.
Das arme Brot versuchte vergeblich, seine Stimme über den Lärm zu erheben. Licht musste eingreifen und Stille befehlen. Dann sprach Brot seine letzten Worte:
»Ich verlasse euch«, sagte er zwischen seinen Schluchzern. »Ich verlasse euch, meine lieben Kinder, und ihr werdet mich nicht mehr in meiner lebendigen Gestalt sehen. Eure Augen werden sich bald vor dem unsichtbaren Leben der Dinge schließen; aber ich werde immer da sein, im Brotkasten, auf dem Regal, auf dem Tisch, neben der Suppe, ich, der ich, wenn ich so sagen darf, der treueste Gefährte, der älteste Freund des Menschen bin.«
»Und was ist mit mir?«, rief Feuer wütend.
»Sei still!«, sagte Licht. »Die Stunde vergeht. Beeilt euch und verabschiedet euch von den Kindern.«
Feuer stürmte vor, ergriff die Kinder, eines nach dem anderen, und küsste sie so heftig, dass sie vor Schmerz schrien:
»Au! Au! Er verbrennt mich!«
»Au! Au! Er hat mir die Nase verbrannt!«
»Lass mich die Stelle küssen und gesund machen«, sagte Wasser und ging sanft auf die Kinder zu.
Das war Feuers Gelegenheit:
»Passt auf«, sagte er, »ihr werdet nass werden.«
»Ich bin liebevoll und sanft«, sagte Wasser. »Ich bin freundlich zu den Menschen.«
»Was ist mit denen, die du ertränkst?«, fragte Feuer.
Aber Wasser tat so, als würde sie nicht hören:
»Liebt die Brunnen, hört auf die Bäche«, sagte sie. »Ich werde immer da sein. Wenn ihr euch abends neben die Quellen setzt, versucht zu verstehen, was sie euch sagen wollen.«
Dann musste sie abbrechen, denn ein regelrechter Wasserfall von Tränen strömte aus ihren Augen und überflutete alles um sie herum. Doch sie fuhr fort:
»Denkt an mich, wenn ihr die Wasserflasche seht. Ihr werdet mich auch im Wasserkrug, der Gießkanne, der Zisterne und dem Wasserhahn finden.«
Dann kam Zucker auf sie zu, humpelnd, denn er konnte sich kaum auf den Beinen halten. Er sprach ein paar Worte des Kummers mit betroffener Stimme und hielt dann inne, denn Tränen, sagte er, seien nicht mit seinem Temperament vereinbar.
»Humbug!«, rief Brot.
»Zuckerpflaume! Lollipop! Karamell!«, kläffte Feuer.
Und alle begannen zu lachen, außer den beiden Kindern, die sehr traurig waren:
»Wo sind Tylette und Tylô hingegangen?«, fragte unser Held.
In diesem Moment kam die Katze angerannt, in einem schrecklichen Zustand: ihr Haar war durcheinander und zerzaust, ihre Kleider waren zerrissen und sie hielt sich ein Taschentuch an die Wange, als hätte sie Zahnschmerzen. Sie stieß ein schreckliches Stöhnen aus und wurde von dem Hund verfolgt, der sie mit Bissen, Schlägen und Tritten überschüttete. Die anderen stürzten dazwischen, um sie zu trennen, aber die beiden Feinde beschimpften sich weiter und warfen sich böse Blicke zu. Die Katze beschuldigte den Hund, sie am Schwanz zu ziehen, Nägel in ihr Futter zu mischen und sie zu schlagen. Der Hund knurrte nur und leugnete keine seiner Taten:
»Das hast du verdient«, sagte er immer wieder, »das hast du verdient; und du wirst noch mehr bekommen!«
Doch plötzlich hielt er inne, und da er vor Aufregung hechelte, konnte man sehen, dass seine Zunge ganz weiß war: Licht hatte ihm gesagt, er solle die Kinder zum letzten Mal küssen.
»Zum letzten Mal?«, stammelte der arme Tylô. »Sollen wir uns von diesen armen Kindern trennen?«
Sein Kummer war so groß, dass er nichts verstehen konnte.
»Ja«, sagte Licht. »Die Stunde, von der du weißt, ist nahe. Wir werden in die Stille zurückkehren.«
Daraufhin begann der Hund, der sich plötzlich seines Unglücks bewusst wurde, ein wahres Heulen der Verzweiflung auszustoßen und sich auf die Kinder zu stürzen, die er mit wilden und heftigen Liebkosungen überhäufte:
»Nein! Nein!«, schrie er. »Ich weigere mich! Ich weigere mich! Ich werde immer reden! Und ich werde sehr brav sein. Ihr behaltet mich bei euch, und ich werde lesen und schreiben lernen und Domino spielen! Und ich werde immer sehr sauber sein. Und ich werde nie wieder etwas in der Küche stehlen.«
Schluchzend und flehend fiel er vor den beiden Kindern auf die Knie, und als Tyltyl mit tränenüberströmten Augen schwieg, hatte der liebe Tylô einen letzten wunderbaren Einfall: er lief auf die Katze zu und bot ihr mit einem Lächeln, das wie ein Grinsen aussah, an, sie zu küssen. Tylette, die nicht seinen Geist der Selbstaufopferung besaß, sprang zurück und flüchtete sich an Mytyls Seite. Dann sagte Mytyl ganz unschuldig:
»Du, Tylette, bist die Einzige, die uns noch nicht geküsst hat.«
Die Katze setzte einen affektierten Tonfall auf:
»Kinder«, sagte sie, »ich liebe euch beide so sehr, wie ihr es verdient.«
Es gab eine Pause.
»Und nun«, sagte Licht, »lasst mich euch meinerseits einen letzten Kuss geben.«
Während sie sprach, breitete sie ihren Schleier um sie aus, als wollte sie sie ein letztes Mal in ihre leuchtende Macht einhüllen. Dann gab sie jedem von ihnen einen langen und liebevollen Kuss. Tyltyl und Mytyl hielten sich flehend an ihr fest:
»Nein, nein, nein, Licht!«, riefen sie. »Bleib hier bei uns! Papa hat nichts dagegen. Wir werden Mama erzählen, wie lieb du gewesen bist. Wohin willst du denn gehen, so ganz allein?«
»Nicht sehr weit, meine Kinder«, sagte Licht. »Dorthin: in das ›Land der Stille der Dinge‹.«
»Nein, nein«, sagte Tyltyl. »Ich werde dich nicht gehen lassen.«
Doch Licht beruhigte sie mit einer mütterlichen Geste und sagte Worte zu ihnen, die sie nie vergaßen. Noch lange danach, als sie selbst schon Großvater und Großmutter waren, erinnerten sich Tyltyl und Mytyl an diese Worte und wiederholten sie ihren Enkelkindern.
Hier sind Lichts rührenden Worte:
»Hör zu, Tyltyl. Vergiss nicht, Kind, dass alles, was du in dieser Welt siehst, weder Anfang noch Ende hat. Wenn du diesen Gedanken in deinem Herzen bewahrst und ihn mit dir aufwachsen lässt, wirst du immer und unter allen Umständen wissen, was du sagen, was du tun und worauf du hoffen kannst.«
Und als unsere beiden Freunde zu schluchzen begannen, fügte sie liebevoll hinzu:
»Weint nicht, meine lieben Kleinen. Ich habe keine Stimme wie Wasser; ich habe nur meine Helligkeit, die der Mensch nicht versteht. Aber ich wache über ihn bis zum Ende seiner Tage. Vergesst nie, dass ich zu euch spreche in jedem sich ausbreitenden Mondstrahl, in jedem funkelnden Stern, in jeder aufgehenden Morgenröte, in jeder angezündeten Lampe, in jedem guten und hellen Gedanken eurer Seele.«
In diesem Moment schlug die Großvateruhr in dem Häuschen acht Uhr. Licht blieb für einen Moment stehen und flüsterte dann mit einer Stimme, die plötzlich schwächer wurde:
»Auf Wiedersehen! Auf Wiedersehen! Die Stunde schlägt! Auf Wiedersehen!«
Ihr Schleier verflüchtige sich, ihr Lächeln verblasste, ihre Augen schlossen sich, ihre Gestalt verschwand, und die Kinder sahen durch ihre Tränen hindurch nur noch einen dünnen Lichtstrahl, der zu ihren Füßen langsam verlosch. Dann drehten sie sich zu den anderen um, aber sie waren verschwunden.