Der Blaue Vogel

Kapitel 7 Der Friedhof

Wenn die Kinder nicht auf Entdeckungsreise waren, spielten sie in den Reichen des Lichts, und das war ein großes Vergnügen für sie, denn die Gärten und das Land um den Tempel waren so wunderbar wie die Säle und Galerien aus Silber und Gold.

Die Blätter mancher Pflanzen waren so breit und stark, dass sie sich darauflegen konnten, und wenn ein Windhauch die Blätter bewegte, schaukelten die Kinder wie in einer Hängematte. Hier war es immer Sommer, und die Nacht verdunkelte keinen Augenblick; aber die Stunden waren an ihren verschiedenen Farben zu erkennen; es gab rosafarbene, weiße, blaue, lilafarbene, grüne und gelbe Stunden; und je nach Farbton, wechselten die Blumen, die Früchte, die Vögel, die Schmetterlinge und die Düfte, was Tyltyl und Mytyl immer wieder überraschte. Sie hatten alle Spielzeuge, die sie sich wünschen konnten. Wenn sie vom Spielen müde waren, streckten sie sich auf den Rücken der Eidechsen aus, die so lang und breit wie kleine Boote waren, und flitzten über die Gartenwege und über den Sand, der so weiß und so gut zu essen war wie Zucker. Wenn sie durstig waren, schüttelte Wasser ihre Locken in den Kelch der riesigen Blumen, und die Kinder tranken direkt aus den Lilien, Tulpen und Prunkwinden. Wenn sie hungrig waren, pflückten sie leuchtende Früchte, die ihnen den Geschmack des Lichts verrieten und deren Saft wie die Strahlen der Sonne leuchtete.

Zwischen den Büschen befand sich ein Teich aus weißem Marmor, der eine magische Kraft besaß: In seinem klaren Wasser spiegelten sich nicht die Gesichter, sondern die Seelen derer, die in ihn hineinschauten.

»Das ist eine lächerliche Erfindung«, sagte die Katze, die sich standhaft weigerte, sich dem Teich zu nähern.

Ihr, meine lieben kleinen Leser, die ihre Gedanken so gut kennt wie ich, werdet euch über ihre Weigerung nicht wundern. Und ihr werdet auch verstehen, warum unser treuer Tylô sich nicht scheute, dorthin zu gehen und seinen Durst zu stillen: Er brauchte keine Angst zu haben, seine Gedanken zu offenbaren, denn er war das einzige Geschöpf, dessen Seele sich nie veränderte. Der liebe Hund hatte keine anderen Gefühle als die der Liebe, der Freundlichkeit und der Hingabe.

Wenn Tyltyl sich über den magischen Spiegel beugte, sah er fast immer das Bild eines prächtigen Blauen Vogels, denn der ständige Wunsch, ihn zu finden, erfüllte seinen Geist. Dann lief er zu Licht und flehte sie an:

»Sag mir, wo er ist! Du weißt alles: Sag mir, wo ich ihn finden kann!«

Aber sie antwortete in einem geheimnisvollen Ton:

»Ich kann es dir nicht sagen. Du musst ihn schon selbst finden.« Und indem sie ihn küsste, fügte sie hinzu: »Kopf hoch, du kommst ihm bei jedem Versuch näher.«

Nun kam der Tag, an dem sie zu ihm sagte:

»Ich habe eine Nachricht von der Fee Bérylune erhalten, die mir sagt, dass der Blaue Vogel wahrscheinlich auf dem Friedhof versteckt ist. Es scheint, dass einer der Toten auf dem Friedhof ihn in seiner Gruft aufbewahrt.«

»Was sollen wir tun?«, fragte Tyltyl.

»Das ist ganz einfach: Um Mitternacht drehst du den Diamanten, und du wirst sehen, wie die Toten aus der Erde kommen.«

Bei diesen Worten begannen Milch, Wasser, Brot und Zucker zu schreien, zu kreischen und mit den Zähnen zu klappern.

»Kümmere dich nicht um sie«, sagte Licht flüsternd zu Tyltyl. »Sie haben Angst vor den Toten.«

»Ich habe keine Angst vor ihnen«, sagte Feuer und hüpfte herum. »Früher habe ich sie verbrannt; das war viel lustiger als heute.«

»Oh, ich glaube, ich werde umkehren«, jammerte Milch.

»Ich habe keine Angst«, sagte der Hund, der in allen Gliedern zitterte, »aber wenn du wegläufst, werde ich auch wegrennen, und zwar mit dem größten Vergnügen.«

Die Katze saß da und zupfte an ihren Schnurrhaaren:

»Ich weiß, was los ist«, sagte sie auf ihre gewohnt geheimnisvolle Art.

»Sei still«, sagte Licht. »Die Fee hat strenge Anweisungen gegeben. Ihr bleibt alle bei mir am Tor des Friedhofs; die Kinder gehen allein hinein.«

Tyltyl war alles andere als erfreut. Er fragte:

»Kommst du nicht mit uns?«

»Nein«, sagte Licht. »Die Zeit dafür ist noch nicht gekommen. Licht kann noch nicht unter die Toten gehen. Außerdem gibt es nichts zu befürchten. Ich werde nicht weit weg sein, und diejenigen, die mich lieben und die ich liebe, finden mich immer wieder.«

Sie hatte noch nicht zu Ende gesprochen, als sich alles um die Kinder herum veränderte. Der wunderbare Tempel, die schillernden Blumen, die prächtigen Gärten verschwanden und machten Platz für einen armen, kleinen Landfriedhof, der im sanften Mondlicht lag. In der Nähe der Kinder gab es eine Reihe von Gräbern, grasbewachsene Hügel, Holzkreuze und Grabsteine. Tyltyl und Mytyl erschraken und umarmten sich gegenseitig:

»Ich habe Angst!«, sagte Mytyl.

»Ich habe nie Angst«, stammelte Tyltyl, der vor Angst zitterte, es aber nicht zugeben wollte.

»Sind die Toten denn böse?«, fragte Mytyl.

»Aber nein«, sagte Tyltyl, »sie sind nicht lebendig!«

»Hast du jemals einen gesehen?«

»Ja, einmal; vor langer Zeit, als ich noch sehr jung war.«

»Wie sah er aus?«

»Ganz weiß, sehr still und sehr kalt; und er hat nicht gesprochen.«

»Werden wir sie sehen?«

Tyltyl erschauderte bei dieser Frage und bemühte sich erfolglos, seine Stimme zu beruhigen, als er antwortete:

»Aber natürlich, das hat Licht hat gesagt!«

»Wo sind die Toten?«, fragte Mytyl.

Tyltyl sah sich ängstlich um, denn die Kinder hatten sich nicht zu rühren gewagt, seit sie allein waren:

»Die Toten sind hier«, sagte er, »unter dem Gras oder unter diesen großen Steinen.«

»Sind das die Türen ihrer Häuser?«, fragte Mytyl und deutete auf die Grabsteine.

»Ja.«

»Gehen sie raus, wenn es schön ist?«

»Sie können nur nachts rausgehen.«

»Warum?«

»Weil sie in ihren Nachthemden stecken.«

»Gehen sie auch raus, wenn es regnet?«

»Wenn es regnet, bleiben sie zu Hause.«

»Ist es schön bei ihnen zu Hause?«

»Sie sagen, es ist sehr eng.«

»Haben sie auch kleine Kinder?«

»Aber ja, sie haben alle, die sterben.«

»Und wovon leben sie?«

Tyltyl überlegte kurz, bevor er antwortete. Als Mytyls großer Bruder hielt er es für seine Pflicht, alles zu wissen, aber ihre Fragen verwirrten ihn oft. Dann überlegte er, dass die Toten unter der Erde leben und daher kaum etwas essen können, was sich über der Erde befindet, und so antwortete er sehr positiv:

»Sie essen Wurzeln!«

Mytyl war zufrieden und wandte sich wieder der großen Frage zu, die ihren kleinen Verstand beschäftigte:

»Werden wir sie sehen?«, fragte sie.

»Natürlich«, sagte Tyltyl, »wir sehen alles, wenn ich den Diamanten drehe.«

»Und was werden sie sagen?«

Tyltyl begann ungeduldig zu werden:

»Sie werden nichts sagen, denn sie reden nicht.«

»Warum reden sie nicht?«, fragte Mytyl.

»Weil sie nichts zu sagen haben«, sagte Tyltyl, ärgerlicher und verwirrter denn je.

»Warum haben sie nichts zu sagen?«

Diesmal verlor der kleine große Bruder die Geduld. Er zuckte mit den Schultern, gab Mytyl einen Schubs und schrie wütend auf:

»Du bist eine Nervensäge!«

Mytyl war sehr aufgebracht und verwirrt. Sie lutschte an ihrem Daumen und nahm sich vor, für immer zu schweigen, weil sie so schlecht behandelt worden war! Doch ein Windhauch ließ die Blätter der Bäume flüstern und erinnerte die Kinder plötzlich an ihre Ängste und ihr Gefühl der Einsamkeit. Sie umarmten sich fest und begannen wieder zu sprechen, um die schreckliche Stille nicht zu hören:

»Wann wirst du den Diamanten drehen?«, fragte Mytyl.

»Licht hat gesagt, dass ich bis Mitternacht warten soll, weil sie dann weniger gestört werden; das ist die Zeit, in der sie rauskommen, um Luft zu schnappen.«

»Ist jetzt Mitternacht?«

Tyltyl drehte sich um, sah die Kirchturmuhr und hatte kaum die Kraft zu antworten, denn die Zeiger standen gerade auf der vollen Stunde:

»Hör mal«, stammelte er, »hör mal. Es schlägt gleich. Da! Hörst du?«

Und die Uhr schlug zwölf.

Da begann Mytyl, zu Tode erschrocken, mit den Füßen zu stampfen und durchdringende Schreie auszustoßen:

»Ich will weg! Ich will weg!«

Tyltyl, obwohl steif vor Angst, sagte:

»Nicht jetzt. Ich werde den Diamanten drehen.«

»Nein, nein, nein!«, rief Mytyl. »Ich hab solche Angst, kleiner Bruder! Tu es nicht! Ich will hier weg!«

Tyltyl versuchte vergeblich, seine Hand zu heben: er konnte den Diamanten jedoch nicht erreichen, da Mytyl sich an ihn klammerte, mit ihrem ganzen Gewicht am Arm ihres Bruders hing und lauthals schrie:

»Ich will die Toten nicht sehen! Sie werden furchtbar sein! Ich kann nicht! Ich habe viel zu viel Angst!«

Der arme Tyltyl war genauso verängstigt wie Mytyl, aber mit jeder Prüfung wurden sein Wille und sein Mut größer; er lernte, sich selbst zu beherrschen, und nichts konnte ihn dazu bringen, seine Aufgabe nicht zu erfüllen. Der elfte Schlag ertönte.

»Die Stunde vergeht!«, rief er aus.»Es ist Zeit!«

Und indem er sich entschlossen aus Mytyls Umklammerung löste, drehte er den Diamanten.

Es folgte ein Moment schrecklicher Stille für die armen kleinen Kinder. Dann sahen sie, wie die Kreuze wackelten, die Hügel sich öffneten, die Platten sich erhoben.

Mytyl verbarg ihr Gesicht an Tyltyls Brust:

»Sie kommen!«, rief sie. »Sie sind da! Sie sind da!«

Die Qualen waren mehr, als der tapfere kleine Kerl ertragen konnte. Er schloss die Augen und konnte sich nur dadurch vor der Ohnmacht bewahren, dass er sich an einen Baum neben sich lehnte. So verharrte er eine Minute lang, die ihm wie ein Jahrhundert vorkam, wagte nicht, sich zu bewegen, wagte nicht zu atmen. Dann hörte er Vögel zwitschern, ein warmer, duftender Wind umwehte sein Gesicht, und auf seinen Händen, in seinem Nacken spürte er die sanfte Wärme der milden Sommersonne. Ermutigt, aber außer Stande an ein so großes Wunder zu glauben, öffnete er seine Augen und began sofort vor Glück und Bewunderung zu jubeln.

Aus allen offenen Gräbern kamen Tausende von prächtigen Blumen. Sie breiteten sich überall aus: auf den Wegen, auf den Bäumen, auf dem Gras, und sie wuchsen immer weiter in die Höhe, bis es schien, dass sie den Himmel berühren würden. Es waren große, voll erblühte Rosen, die ihre Herzen zeigten, wunderbare goldene Herzen, aus denen die heißen, hellen Strahlen kamen, die Tyltyl in diese Sommerwärme gehüllt hatten. Um die Rosen herum sangen die Vögel und summten die Bienen fröhlich.

»Ich kann es nicht glauben! Das ist doch nicht möglich!«, sagte Tyltyl. »Was ist aus den Gräbern und den Steinkreuzen geworden?«

Verblüfft und verwirrt gingen die beiden Kinder Hand in Hand über den Friedhof, von dem keine Spur mehr zu sehen war, denn auf allen Seiten gab es nichts als einen wunderschönen Garten. Sie waren so froh und glücklich, wie es nach ihrem entsetzlichen Schreck nur möglich war. Sie hatten geglaubt, hässliche Skelette würden aus der Erde aufsteigen und ihnen nachlaufen und schreckliche Gesichter machen; sie hatten sich alles Mögliche ausgemalt. Und jetzt, in der Gegenwart der Wahrheit, sahen sie, dass alles, was man ihnen erzählt hatte, eine große Geschichte war und dass es den Tod nicht gibt. Sie sahen, dass es keine Toten gibt und dass das Leben immer weitergeht, immer weiter, aber in anderer Form. Die verblühende Rose wirft ihren Pollen ab, der andere Rosen hervorbringt, und ihre verstreuten Blütenblätter duften in der Luft. Die Früchte kommen, wenn die Blüten von den Bäumen fallen, und die schmuddelige, haarige Raupe verwandelt sich in einen leuchtenden Schmetterling. Nichts vergeht: es gibt nur Veränderungen.

Schöne Vögel kreisten um Tyltyl und Mytyl. Es waren keine blauen unter ihnen, aber die beiden Kinder waren so froh über ihre Entdeckung, dass sie nichts weiter verlangten. Erstaunt und erfreut wiederholten sie immer wieder:

»Es gibt keine Toten! Es gibt keine Toten!«